La flor es flor de un solo día
de amanecer insomne, sin
concierto y lleno de palabras.
El viento sacude los parpados
y el sol luce caprichos insensatos.
Es la mañana de la flor.
Hay gargantas heridas y estúpidos
ángeles desabrochándose las camisas
mostrando torsos bellísimos
para que las mujeres sueñen
con ser poseídas.
Es la mañana de la flor.
Los niños respiran su perfume
Y se convierten en soldaditos de plomo
navegando en un barco de papel.
Que vengan los sabios porque los
Perros están mordiendo a los santos
Antoni Cabanes
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